lletresensefil

Tamara Villoslada

2008-06-13T12:33:00.000+02:00

Laurie Simmons

2008-06-12T11:34:00.001+02:00

Un proverbi

2008-06-05T11:03:00.001+02:00

No és perquè les coses siguin difícils que no ens hi atrevim
És perquè no ens hi atrevim que les coses són difícils

Sèneca

Lobita solitaria y sin cabeza

2008-06-02T11:46:00.004+02:00

Lobita solitaria y sin cabeza...
pedazo inédito de mí
llave que sangra
y alimenta la desidia
el miedo la nada la pereza
y yo aquí
aquí aquí de nuevo
en esta mesa en este ordenador
esta pantalla
que nubla el corazón
y lo destroza
lobita solitaria y sin cabeza
sólo me queda
el ya no seré feliz
tal vez no importe
hay tantas otras cosas en el mundo...
quizás, sí, sea cierto la redención la traiga Lost

Autoretrato con pelo cortado, Frida Kahlo

2008-05-28T11:10:00.001+02:00

Mira que si te quise, fué por el pelo

Ahora que estás pelona, ya no te quiero...

Girl before a mirror, Pablo Picasso

2008-05-27T10:43:00.000+02:00

Genial!!!

Ay ay ay ay..... ¡cómo me canso...!

2008-05-26T10:59:00.001+02:00

Idea Vilariño

2008-05-22T10:24:00.004+02:00

Lo que mejor recuerdo de Montevideo es la mirada de Idea Vilariño. Alrededor de la mesa en la que los comensales hablaban con el fervor rioplatense por discutirlo todo sólo ella permanecía en silencio y observaba, una mujer de setenta y tantos años con la piel lisa y brillante y los rasgos afilados, con unos ojos en los que permanecía intacto el fuego frío de la juventud. Hay personas que nos miran desde una cercanía inmediata; Idea Vilariño miraba como emboscada en el interior de sí misma, y rodeada de gente parecía tan a solas como en esa habitación que es el espacio visible o implícito de casi todos sus poemas: la habitación del insomnio, la de la soledad al mismo tiempo orgullosa y desgarrada, la del amor furioso y sobre todo la de la ausencia y la rememoración pasional y desengañada del amor, la habitación de no esperar nada y sin embargo seguir esperando unos pasos en la escalera y unos golpes en la puerta, debajo de la cual se ha encendido a deshoras la luz del descansillo.
Miraba como emboscada en el interior de sí misma, y rodeada de gente parecía tan a solas como en esa habitación que es el espacio visible o implícito de casi todos sus poemas García Lorca escribió en una carta que quería escribir una poesía "de abrirse las venas": exactamente eso es lo que uno siente leyendo algunos de sus poemas de amor, una celebración simultánea de la ebriedad y de la desgracia.
En un viaje anterior a Montevideo yo había descubierto los poemas de Idea Vilariño pero no me había encontrado con ella. Entre la gente cordial y conversadora de esa ciudad ella era una sombra poderosa, como la de Onetti, que aún vivía, omnipresente y a la vez lejano, muy enfermo, en Madrid. Idea Vilariño era el nombre inscrito en la dedicatoria de Los adioses y una leyenda dibujada ambiguamente entre la literatura y el chisme de capital pequeña, densa de vapores intelectuales y sentimentales. Hablaban de ella, pero Idea Vilariño no aparecía. Contaban que tenía la salud frágil y que no era muy frecuente verla en público. En la exposición de homenaje a Onetti su cara seria y su mirada de cuarenta años atrás estaba en los márgenes de algunas fotografías. Fotos de escritores jóvenes, urgidos por una cierta vocación de posteridad, con el cosmopolitismo extremado y un poco melancólico de quien se sabe muy lejos de las capitales veneradas del mundo; fundadores de revistas de vida corta y difusión escasa, muy buscadas al cabo de muchos años por investigadores obstinados; acompañante de algún viajero eminente al que agasajan con temerosa devoción y junto al que posan en las fotos como exponiéndose al resplandor solar de su celebridad. En la foto de la visita de Pablo Neruda a Montevideo Idea Vilariño está entre los literatos jóvenes que lo acompañan: también en otra junto a Juan Ramón Jiménez y a Zenobia Camprubí, los dos afables y viejos, cansados de destierro.
Querida Idea enlutada con verde mirar lento, le escribió Juan Ramón en una carta. En esas fotos antiguas que yo veía antes de conocerla Idea Vilariño tiene, a diferencia de quienes la rodean, una conciencia muy clara de estar posando, una actitud de mirada intensa y presencia ensimismada y letárgica que parece aprendida de Virginia Woolf o Greta Garbo o Juliette Gréco: la musa distinguida y pálida que toma de pronto las riendas de su propia vida imponiendo su presencia en un círculo de hombres, escribiendo poemas que al cabo de muy poco tiempo ya se han despojado de cualquier rastro de retórica y de musicalidad evidente, han adquirido una mezcla de desbordamiento impúdico y rigor expresivo que lo deja a uno sin respiro desde la primera lectura. Volví de mi primer viaje a Montevideo sin haber conocido a Idea Vilariño, pero en el largo vuelo de regreso vine leyendo sus poemas de amor, en el avión casi a oscuras, a la luz de esa pequeña lámpara que sigue encendida para el viajero insomne cuando a su alrededor todo el mundo duerme y por la ventanilla sólo se distingue una noche sin estrellas al fondo de la cual uno sabe no sin aprensión que está la gran negrura oceánica. García Lorca escribió en una carta que quería escribir una poesía "de abrirse las venas": exactamente eso es lo que uno siente leyendo algunos de sus poemas de amor, igual que los mejores de Luis Cernuda o de Pedro Salinas, una celebración simultánea de la ebriedad y de la desgracia, sin complacencia, sin término medio, con una capacidad de iluminación y de estremecimiento que probablemente no puede alcanzarse sin renunciar a la vergüenza, y que tal vez sólo se encuentra en estado puro en algunas formas de canción popular, en el bolero y en el tango.
Ese es el mundo en el que uno queda atrapado como en un cepo al leer los poemas de Idea Vilariño. Su respiración es sincopada, con algo de los heptasílabos de Pedro Salinas, o con las cadencias todavía más quebradas de William Carlos Williams, como un aliento que se ahoga a causa de la excitación y de la impaciencia y de la imposibilidad de decir. No hay paisaje exterior, ni explicaciones, ni adornos, ni nombres, sólo los amantes encerrados en esa habitación que será también la de la soledad y la espera, y la de un dolor demasiado cruel como para que lo designe la blanda palabra añoranza: Por qué / aún / de nuevo / vuelve el viejo dolor / me rompe el pecho / me parte en dos / me cubre de amargura. / Por qué / hoy / todavía. El pudor expresivo multiplica el efecto de la falta de vergüenza: en un poema titulado Seis la mujer cuenta las veces que su amante ha gemido al correrse; en otro se está viendo en un espejo al arrodillarse delante de él.
Guardé y releí durante años aquel libro que había traído de Montevideo, y que tenía algo de revelación clandestina. Hace unos días, inesperadamente, en una librería de Madrid, encontré una edición flamante de la poesía completa de Idea Vilariño, publicada en uno de esos volúmenes hermosos y austeros de Lumen. Y al mismo tiempo y también por sorpresa me llega un libro de homenaje a ella editado por Ana Inés Larre Borges para la Academia Nacional de Letras de Uruguay, lleno de fotos, de cartas, de fragmentos de diarios, de tajantes afirmaciones políticas inmunes al descrédito de la realidad y no mitigadas por el paso del tiempo.
Las fotos, los poemas leídos de nuevo, me han devuelto el recuerdo preciso de la mirada de Idea Vilariño, en un segundo viaje a Montevideo del que ya va haciendo demasiados años. Hay ciudades que se le quedan a uno tan presentes que pierde la conciencia del tiempo que lleva sin volver a ellas. Onetti había muerto y yo hablaba de su literatura en una sala donde estaban mirándome, sentadas en la primera fila, la mujer que había vivido con él más de cuarenta años y la que había escrito para él esos poemas de amor descarado y clarividencia sin consuelo. En uno de ellos cuenta las noches que pasaron juntos: no más de nueve. En otro, escrito en 1958, profetiza lo que ocurrirá en 1994: No te veré morir. El "verde mirar lento" que había visto Juan Ramón Jiménez mantenía su fulgor muchos años después del final de la juventud: la atención afilada en la cara muy seria, la furia nunca apaciguada que traspasa como una herida cada uno de esos poemas.

Antonio Muñoz Molina, Babelia, El Pais, 8 de marzo de 2008

A parte de agregar que me encanta, que me empezó a encantar desde que leí este artículo hace meses hasta que anteayer me compré su libro, me parece curioso destacar los nombres de las hermanas y hermanos de Idea: Alma, Poema; Azul y Numen...

Me quedo con Idea, Idea Vilariño, ¡qué gran nombre!

Regalo del mar: un poema per vosaltres

2008-05-16T21:42:00.003+02:00

Hay personas que con sólo decir una palabra
Encienden la ilusión y los rosales,
Que con sólo sonreír entre los ojos
Nos invita a viajar por otras zonas,
Nos hacen recorrer toda la magia.

Hay gente que con sólo dar la mano
Rompe la soledad, pone la mesa,
Sirve el puchero, coloca las guirnaldas,
Que con sólo empuñar una guitarra
Hace una sinfonía de estar en casa.

Hay gente que con sólo abrir la boca
Llega hasta todos los límites del alma,
Alimenta una flor, inventa un sueño,
Hace cantar el vino en las tinajas
Y se queda después.... como si nada.

Y una... una se va, de novia con la vida,
Desterrando la muerte solitaria,
Porque sabe que a la vuelta de la esquina
Hay gente que es así, como tu, tan necesaria.

Hamlet Lima Quintana.

(...)

2008-05-15T15:05:00.001+02:00

No escric èglogues. Vicent Andrés Estellés

2008-05-13T22:17:00.002+02:00

NO ESCRIC ÈGLOGUES
No hi havia a València dos cames com les teues.
Dolçament les recorde, amb els ulls plens de llàgrimes,
amb una teranyina de llàgrimes als ulls.
On ets? On són les teues cames tan adorables?
Recórrec l’Albereda, aquells llocs familiars.
Creue les nits. Evoque les baranes del riu.
Un cadàver verdós. Un cadàver fosfòric.
L’espectre de Francisco de la Torre, potser.
No hi havia a València dos cames com les teues.
Llargament escriuria sobre les teues cames.
Com si anasses per l’aigua, entre una aigua invisible,
entre una aigua claríssima, venies pel carrer.
La carn graciosa i fresca com un cànter de Serra.
I jo t’evoque dreta sobre les teues cames.
Carregaven els hòmens els ventruts camions.
Venien autobusos de Gandia i Paterna.
Eixien veus del bars, l’olor d’oli fregit.
Tu venies solemne sobre les teues cames.
Oh la solemnitat de la teua carn tendra,
del teu cos adorable sobre les llargues cames!
Carrer avall, venies entre els solars, els crits,
els infants que jugaven en eixir de l’escola,
la dona arreplegava la roba del terrat,
l’home recomponia lentament un rellotge
mentre un amic parlava dels seus anys de presó
per coses de la guerra, tu venies solemne,
amb més solemnitat que el crepuscle, o amb una
dignitat que el crepuscle rebia de tu sola.
Tota la majestat amada del crepuscle.
No hi havia a València dos cames com les teues,
Amb la viva alegria de la virginitat.
Sempre venies, mai no arribaves del tot,
i jo et volia així, i jo ho volia així:
Nasquí per aguardar-te, per veure com venies.
Inútilment recórrec els crepuscles, les nits.
Hi ha els hòmens que carreguen lentament camions.
Hi ha els bars, l’oli fregit, les parelles d’amants.
Jo recorde unes cames, les teues cames nues,
les teues llargues cames plenes de dignitat.
No hi havia a València dos cames com les teues.
Un cadàver verdós, un cadàver fosfòric
va tocant les anelles, va preguntant per tu.
Es desperta Ausiàs March en el vas del carner.
Jo no sé res de tu. Han passat segles, dies.
Inútilment recórrec València. No escric Èglogues.

Un bar de Paris a la nit, quan ja marxavem

2008-05-10T23:07:00.000+02:00

Tornem de Paris

2008-05-06T12:04:00.003+02:00

La barraqueta es torna a obrir, s'alcen les persianes, torna a sonar el despertador, la taula de la feina està immaculada de tants dies de descans, la roba d'hivern espera ser guardada, el pis necessita un repasillo, per sort ja he desfet la maleta... etc, etc, etc [subtítols per a sords: tornar de viatge]

I la ciutat ha estat enorme. En dimensions, ni te cuento, no s'acaba mai, París no se acaba nunca, està clar! No he detectat cap sobèrbia gavatxística, al contrari, fins i tot m'han deixat practicar una mica la seva llengua, que se'm resisteix entre tantes guturals... He descobert que s'ha d'impostar la veu, i que les noies parlen més agut. Merciiiii! Bon jouuuur!

Evidentment tot ha estat com una postal cristal·litzada de la nouvelle vague o al menys així ho és com he vist jo, es respiraven encara els aires de llibertat per vestir-te com vulguis, sense que ningú et miri pel carrer, no hi ha mirades incursives per enlloc, molta pau, molta calma -potser la violència es troba a les fronteres, que apreten la ciutat- però no l'he vist al Sena ni a le Marais ni tant sols a Belleville...

I jo he anat en vélo! Només m'ha faltat la baguette a sota el braç i un bouquet flors...

to be continued

Marxem a Paris

2008-04-29T12:40:00.004+02:00

Marxem a Paris, i no en avió, sinó en una bombolla de sabó que rodarà pel Sena...!

A la tornada us ho explico, penjo alguna foto o un trosset de ciutat

passeu-ho bé! Sean felices!

DanZa DuEnde

2008-04-28T13:11:00.001+02:00

Bailar...

Hem arribat als 100!

2008-04-25T13:37:00.002+02:00

Hip, hip, hurra!
Hem arribat als 100 visitants provinents de 9 països diferents. Sí, ja sé que n'hi ha que tenen 1000 visitants diàris, però aquest és com un bloc de províncies sense estar a comarques, un bloc marginal sense viure als marges...
Però sabeu què? M'ho passo pipa enganxant fotos, retallant versos, escribint parides, investigant qui ve i qui no ve, enllaçant a les pàgines amigues...
És com anar fent un poema molt i molt llarg, un cuc llarg amb fils plens de coses, un souvenir...

Molt bon cap de setmana!
I que la cançó floreixi en cada bri de cosa...!

Claudio Rodríguez. "Don de la ebriedad"

2008-04-24T09:41:00.002+02:00

"Siempre la claridad viene del cielo; es un don; no se halla entre las cosas sino muy por encima, y las ocupa haciendo de ello vida y labor propias. Así amanece el día; así la noche cierra el gran aposento de sus sombras. Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda los contiene en su amor? ¡Si ya nos llega y es pronto aún, ya llega a la redonda a la manera de los vuelos tuyos y se cierne, y se aleja y, aún remota, nada hay tan claro como sus impulsos! Oh, claridad sedienta de una forma, de una materia para deslumbrarla quemándose a sí misma al cumplir su obra. Como yo, como todo lo que espera. Si tú la luz te la has llevado toda, ¿cómo voy a esperar nada del alba? Y, sin embargo -esto es un don-, mi boca espera, y mi alma espera, y tú me esperas, ebria persecución, claridad sola mortal como el abrazo de las hoces, pero abrazo hasta el fin que nunca afloja."

DON DE LA EBRIEDAD (fragmento)
Claudio Rodríguez

Far

2008-04-17T20:52:00.002+02:00

Far de Favàritx

aquesta setmana santa...

A Girl, Ron Mueck

2008-04-17T10:19:00.002+02:00

Últimamente no tengo ganas de escribir. Sólo de colgar fotos. Aquí va una de las últimas esculturas de 5m de Ron Mueck. Se llama "A girl". Me encanta, ¡es una recién nacida!

2008-04-03T12:39:00.002+02:00

Algo me espera en el lindero del bosque
ahí donde crece alta la maleza
mi destino es
ir a su encuentro
con cola de loba

2008-04-02T18:29:00.001+02:00

Herida
tronco
del alma

Tornem

2008-03-31T10:06:00.003+02:00

M'agrada aquesta dona feta de flora i fauna.

L'he robat de hibernoeninvierno per iniciar demà amb bon peu l'abril

Menorca

2008-03-18T14:29:00.002+01:00

Inexplicablement, com per art de màgia, hem trobat vaixell d'última hora, i salpem cap a menorca.

Quan en torni, amb ulls blaus de mar i herbes per cabells, penajaré al blog una petxina

Bosques (ciudad)

2008-03-13T11:42:00.005+01:00

Quiero que pienses detenidamente en el bosque. Quiero que traigas a tu mente en blanco sus sombras afiladas, su espesor de noche, su resina traicionada. ¿Recuerdas como se veía desde tu ventana? Cada noche, a eso de la una, abrías de par en par los ventanales y dejabas entrar todo el frío que llegaba. La ciudad callaba, se despedía de su hedor a rosas y jazmín, de los parterres inmaculados y las calles milimétricas. Y llegaba lentamente, como si fuera un viejo aullido, su presencia. Primero sólo había una extraña oscuridad. Luego, repentinamente, se vislumbraban sombras, perfiles desdibujados, y aquí y allá contornos de algo que parecía un árbol. Abetos, pinos, hayas, robles, abedules… En la negrura de la noche iba viniendo muy despacio el bosque a visitarnos. Sabíamos que si lo mencionábamos estábamos perdidas, que teníamos que guardar en secreto nuestra sed de ver, las ganas de probar tan sólo un poco, unos segundos, la libertad salvaje que él nos anunciaba. A veces tú te desnudabas, porque decías que así notavas la savia subir desde tus pies y que te reverdecía. Te sentías verde, oscura y negra como él. A mí siempre me dio vergüenza que algún árbol se fijara en mi torso inexacto, así que permanecía expectante y silenciosa. En realidad quien me daba miedo eras tú.

Por la mañana desaparecía, el bosque se ausentaba como si fuera un sueño extraño o el amante de la luna. De día yo añoraba el viento sacudiéndolo, lo añoraba todo: el misterio, la ventana, la gélida sensación de renacer cada noche y la visión lunar de aquel espectro oscuro que nos llamaba y pronunciaba nuestro nombre entre el ramaje tiritante.
Con el día volvía el olor a rosas y jazmín, el verde claro chillón de los jardines, las colas rutinarias en la calle. Nunca nadie hablaba de él. Quién sabe si por entonces todos dormían o si fingían no saber, aterrorizados por el caos vegetal que invadía de noche la ciudad perfecta.

¿Pero recuerdas? Esa noche nevó y en el bosque había una quietud de hielo. Sentí su violencia latir debajo de la nieve, su reclamo de deshielo. Ninguna otra noche se mostró tan estruendoso el follaje, me ensordecía el viento azotándolo y sentí como me sacudía el bosque. Se esparcieron en mi pelo hojas frescas y resina, y en la boca un sabor de noche contenida. Te besé. Y se tersó tu cuerpo como el musgo verde, se llenó por fin de savia y de alegría vegetal. ¿Recuerdas? la luna colgaba muda del enramado, su fulgor nos condujo a la espesura. El deseo estalló y se multiplicó en todos los árboles. Esa noche nevó. Dicen que desde entonces el bosque permaneció para siempre intacto en la ciudad, colmándola de exceso.

Esos 4...

2008-03-11T14:51:00.003+01:00

Des de que ingenuamente instalé en la barra lateral (fondo a la deresscha) el neocounter, sí, ya sabía que nadie iba a visitar este blog, apagadao des de hace tiempo, escondido en su gruta sin ser visible a los demás; aunque siempre mi madre me diga "¡estás en la red!, ¡estás en la red!"como si eso me garantizara una fama mundial sin precedentes, o visitantes a raudales, pensé en que el neo nunca me mostraría más banderitas que la estatal, pero ahí van tímidamente esos 4 que parecen vivir en Estados Unidos...
¿Serán hispanohablantes? ¿Catalanófilos -que haberlos, al otro lado del charco, haylos-? ¿O simplemente alguien que buscaba, quizás, imágenes de Sarah Lucas o de Cindy Sherman, y fueron a caer, despistados, en estas tierras vírgenes, territorios de ninguêm?

Qué más dará... la cuestión es que aquí está su rastro, y que o me espabilo, y creo realmente red de una vez por todas, o este blog será ya inevitablemente como una de ésas niñas princesas, que aguardan en una lenta espera, que alguien, un príncipe, una rana, un bloggero, un cyborg, venga a rescatarlas.

por cierto, si alguien me escucha, ecooooo, ecooooo, dejar un mensajito, ¿noo? sombras fantasmales que acechan en la noche....

Aniversari

2008-03-10T14:55:00.002+01:00

Avui faig anys.
En fa uns quants que vaig treure primer els ulls, després la boca -amb el dit a dins- i més tard tot el cos, petit i rodó com un pa acabat de coure.
I així, de peldaño en peldaño, caí por las ecaleras de la vida
fins avui.
En un país en el que la presidenta fos l'Helena, avui tindria música perfecta en sortir de casa, com una BSO, hauria tingut festa a la feina, i potser el blog m'hagués felicitat. Però com que no ha estat així, deixo aquest post com a felicitació.

En construcció

2008-02-13T15:27:00.001+01:00

En breus, una nova cara pel bloc, noves entrades, més regularitat, i una direcció clara.

...i tot és un daltabaix de sal oberta

2007-06-28T20:29:00.001+02:00

Mireu-me bé sóc l'altra: l'estiu comença amb un únic camí. He cercat per totes les rutes sortir de mi, descloure'm a través de la paraula, ser el séc de l'aire que la dansa dalla... però tot era un daltabaix de sal oberta, oferta a l'ombra i la ferida. Però només així he pogut viure: en la ferida oberta... i per molts anys!

L'ofrena, feta per igual a l'alegria i la tristesa, ha invaït amb sal tots els confins. I així, de nou, sense el recer de la casella que el tauler dia rere dia m'ofereix, salpo de nou a la deriva, i baixo al meu pou amb bleix de corriola, torno a cloure la petxina perquè el mar l'empenyi a una altra platja i la confongui entre les algues.

Au Nauteral, 1994. Sarah Lucas

2007-05-26T14:01:00.000+02:00

2007-04-18T20:40:00.000+02:00

¡Suéltate!¡Suelta todo! ¡Pierde todo! Toma aire. Hazte mar adentro. Hazte de la letra. Escucha: nada ha sido hallado. Nada se ha perdido. Todo está para buscarlo. Anda, vuela, nada, salta, corre, cruza, ama lo desconocido, ama lo incierto, ama lo que aún no fue visto, ama a nadie, que tú eres, que serás, déjate, libérate de las viejas mentiras, atrévete a lo que no te atreves , ahí es donde gozarás, haz siempre tu aquí de un allí, y alégrate, alégrate del terror, síguelo por donde tienes miedo de ir, lánzate, ¡es por ahí! Escucha: no le debes nada al pasado, no le debes nada a la ley. Gana tu libertad: devuelve todo, vomita todo, dalo todo. Dalo absolutamente todo, oyéme, todo, da tus bienes, ¿de acuerdo? No te guardes nada, aquello que te importa, dalo, ¿entiendes? Búscate, busca el yo, revuelto, numeroso, que serás siempre más adelante, y fuera de un sí, sal, sal del viejo cuerpo, líbrate de la Ley. Déjala caer con todo su peso, y tú, corre, no mires atrás: no vale la pena, detrás de ti no hay nada, todo está por llegar.

Hélène Cixous: La llegada a la escritura; Trad. Irene Agoff

2007-03-18T20:12:00.000+01:00

Conozco el momento
la hendidura de la letra
el cuchillo en la carne
Conozco la herida
que se abre al mar
como una ofrenda
y deja que la sal desgarre
con su cristal todos los bordes
penetre todos sus desiertos
inunde el riesgo atroz del paso incierto.
Así amanece el día
así la flor azul de la muerte
y de la vida
así la voz
que le fue dada
para aullar de libertad
sin que nadie la corrija.

Naufragi astral

2007-03-03T20:52:00.000+01:00

Amazona a cavall d'un cavallet de mar,
veig un ocell-espasa d'ambre que m'acompanya.
I, en bosc marí o en illa de muntanya,
una estrella amb la cua d'escata em fa de far.

Entre núvols d'escuma, pel freu d'aquest celatge,
em mossega un gran peix. Veus? Sóc galta minvant.
Duc la clau per obrir la fosca, i sé l'imant
que em xucla i que m'escup a repèl del viatge.

He après a llegir el foc al séc de l'ona.
L'aigua de la faldilla se'm torna papallona
per abillar la nit amb lluentins de sal.

Com un esquer cosit a l'ham de la fortuna,
perdo brida i estreps i, en ple naufragi astral,
obro el ventall i m'abraça la lluna.

Maria-Mercè Marçal, Sal Oberta

Versos a Èdip

2007-02-14T20:56:00.000+01:00
T'he trobat enredat en un mitjó
pel calaix on s'esmuny el desig i l'alegria
Èdip sense ulls, cercant a Déu com qui cerca
una mirada (i tot i sent de nit i veies).

S'ha fet menys lenta la nit menys fosca
l'espera; potser perquè erem dos a contradir-la,
dues soletats menys soles
esquinçant el temps amb la rialla
lligant els fils dispersos d'una era sense nom.

I mira'ns aquí: com tornem
al bell límit del cercle
que traspassem una vegada
i una altra sense èxit.

He traït només si he
cercat una correspondència
en la mirada, un còmplice lector?

Tant sols així es pot afrontar un destí salvatge:
amb una mà segello l'amistat
l'altra et fa adéu i companyia en el teu viatge.

I

2007-02-06T22:50:00.001+01:00

Ara que m’abandona l’amor
retorno a la poesia en una barca blanca:
m’incendia l’escuma de la platja.
S’obren les finestres de la música
i un pas en fals, de tango, em
du cap a la copa –buida de paraules-.
Tota una en el paisatge de l’alcohol
que enterboleix els ulls i mel’s anega
de nou a tu, retorn, tant sol!

II

El mar m’escup
L’incerta espera d’un temps altre
Quan tot cobri sentit
-Naufràgi trist, ressaca de saudades-
I no es faci difícil entendre
La indigència de la paraula
Escrita en un sms
Amb rastres d’amor o cendres de poeta.

2007-01-31T23:56:00.001+01:00
Serán sólo tres millas.
Serán sólo tres millas.
Después vendrá tu cuerpo y la ciudad

Luis García Montero

2007-01-22T22:13:00.001+01:00
Vares venir fins on jo dormia
i em vas despertar,
i em vas convidar a tenir set,
una gran set per a la qual
et vas fer copa on jo la pogués beure.

Llibre d'amic. Joan Vinyoli

Hour of the traces. Giacometti

2007-01-11T12:19:00.000+01:00

Deixo penjada aquesta emprempta que marca l'abscència d'aquests darrers dies i la que vindrà -a causa de l'etern retorn de l'època d'examens...-
A gosssaaaaarr

Dia de menstruació.

2006-12-19T22:54:00.000+01:00

Georgia O'Keefe

+poesia (per trobar la paraula)

2006-12-17T18:14:00.000+01:00
HE CAMINAT FINS ARRIBAR AL PROFUND
He caminat fins a arribar al profund
del bosc de la paraula, per on llisquen
les aigües de silenci; m’he banyat
en la secreta gorga, ressorgint
transfigurat en la forest de símbols.
Ara vago perdut a dues llums
pel sempre clos enigma de la terra,
morós, interrogant, i creix la set
d’un més enllà d’aquest silenci d’aigües.

TOTES LES SENDES MOREN
Totes les sendes moren
al capdavall de somnis
o pensaments, al lloc
d’on he partit; altra vegada l’orba,
greu solitud, on es canvia l’aire
en una com tristesa vigilant
sobre el matí. Que ja no sé la parla
dels homes, car he pres un sol camí,
el sempre inconegut vers l’indicible.
Joan Vinyoli, El Callat.
Al pròleg hi trobareu l'ars poètica de Vinyoli: http://www.mallorcaweb.com/magteatre/vinyoli/callat.html

Vinyoli a l'alba

2006-12-17T17:46:00.000+01:00
He descobert aquest poeta interessantíssim que es Joan Vinyoli, potser molt@s ja el coneixeu, però el més probable és que no. Estupefacció: com pot ser que un dels poetes cabdals de la poesia escrita en català ens hagi passat inadvertit? Sense trets nacionalistes: quina mena d'educació i quina cultura se'ns ha transmès que ens ha fet ignorar les nostres pròpies petges?

Más vale tarde que nunca. Entreu "joan vinyoli" al google i trobeu la paraula.

Per fer més atractiu el descobriment, proposo començar per conèixer-lo a través d'un motiu temàtic molt i molt antic: l'alba. Aquell moment en que els amants se separen o en que la llum radiant de l'aurora ens revel·la el mistèri...

Vinyoli va continuar la poesia amorosa en aquesta línea al Llibre d'amic, fent constar la continuitat amb la tradició "albesca" inaugurada al LLibre d'amic e amat de Ramon Llull.

Per fer boca:

He naufragat en una mar profunda:
no em parleu de platges.
Tu, amiga, mereixes
un cant sense falliments.

Visiteu part del Llibre d'amic a
http://www.mallorcaweb.com/magteatre/vinyoli/callat.html#LLIBRE%20D'AMIC

Val molt la pena.

encendré en la nit una guspira

2006-12-08T01:25:00.000+01:00

Cap de setmana prolífic

2006-12-04T11:05:00.000+01:00
Aquí venen alguns apunts i aproximacions literàries d'aquests darrers dies...
tempi di volgarità e propaganda. A veure si us animeu!

Post-modern

2006-12-04T11:02:00.000+01:00
Potser sóc massa inquieta: em malfio de tot i de tothom i em defugen les veritats petrificades. Em cansa cada dia obrir clarianes, alçar finestres, trobar ulls i paraules per dallar aquesta gran selva. Maleeïxo tot d’una aquesta falera de sospita, el desencís, la dolça lluita, els camins d’extrangeria. Tanta insubornabilitat m’ha portat a un erm on cada vegades menys coses em fan de companyia: visc entre el tinc, el puc, el voldria… i ja no sé qui sóc ni on emmirallar-me. M’ha entristit la soledat de les prestatgeries i corro cap a tu, cap a vosaltres, per veure si així m’acullen les vostres experiències. Només i he trobat por i desordre, un buit a les mans que s’escolava: els fons s’han exhaurit ja fa molt temps i només em queda ser un rastre inútil en la història, una insistència malferida. Com una pelegrina sense nom, faig parada a certes cases per a que m’estructurin els ulls i el pensament. Però sempre un no-sé-què em fa estendre la mirada –com un instant etern- més enllà o més ençà d’on sóc, i perdo de nou els marcs que em feien de mirall. Només em queda el do obert de les paraules; el raig de llum caient, silent, sobre la platja.

Sense títol

2006-12-04T10:59:00.000+01:00
Vigileu si un diumenge torneu
de casa de la Paula
ara que es fa fosc tant ràpid
no us invaeixi una sensació magnífica
entre els carrers grocs i tranquils que
connecten l’eixample amb gràcia,
no vulgueu de sobte reciclar el desencís
escriure cartes d’amor enamorar poetes
permutar les hores grises per àmplis vaixells amb veles.
O provar de robar a qui ens l’ha presa aquesta
ciutat que avui encara no ens engoleix,
ni ser aquesta parella que beu vi dolç en un balcó
amb llum tendra. No vulgueu tampoc, de ser les fonts
les portes els terrats per estendre-hi
les paraules que encara no han estat dites.
Perquè podriem, qui sap?,

reconquistar l’espai,
robar petons al temps
perdren’s en un dia sense nom.

El retorno

2006-12-04T10:55:00.000+01:00
“en cualquier paradero conocido o distante/leería tu nombre”
J.A Goytisolo

La llamaste Julia y así
espantaste a la muerte
renombrándola. Renació
la vida, como siempre.

Ahora soy yo quien quiere
conjurarla, despertar en
la sombra y la ceniza
al nuevo día.

Blue. de Joan Miró

2006-12-01T17:14:00.000+01:00

Cindy Sherman

2006-11-24T17:46:00.000+01:00

Valgui per aquests dies de desconcert, in a cindy sherman attitude, una reflexió sobre l'or negre de l'aixella, les cassoles apilades a la cuina i sobre els ulls que miren, una revisió a les significacions d'estar en el món en un cos de dona...

Everyone I Ever Slept With 1963-1995

2006-11-21T21:32:00.000+01:00

Biografia d'una vagina...

concretament la de Tracey Emin

D'Artemis a Diana

2006-11-14T20:15:00.000+01:00

Uns ulls nous se m'obrien dessota les parpelles.
Adrienne Rich

No pas als déus ni a cap fat demano
uns altres ulls, sota parpelles noves,
per mirar-te i que em miris: és a tu
i a mi, a qui convoco i a qui repto.
Uns altres ulls que escandallin el pou
de l'aigua i de la set, que interroguin la sal
i aprenguin a llegir l'alfabet viu,
indesxifrat, hermètic, del mirall.
Uns altres ulls que esbatanin la mar.

Als ulls demano unes altres paraules
per dir-nos, quan h'àgim trencat les velles
i escampat els bocins en solcs d'oblit:
Ferments només, adob per a la terra.
Caldrà pastar-les amb les nostres mans.
-Noves paraules que eixamplin l'espai.

A les paraules demano camins
que ens assenderin les noves petjades.
Uns altres llavis que deixin carmí
en els vidres extrems de vells miratges.
Noves mans, llengua nova, nous sentits.
Uns nous camins excavats sang a sang.

Als nous camins demano una altra sang
que els recorri exaltada, nua, nova.
Que en violenti els límits i els avencs,
que forci cledes i tancats, que ens dugui
resclosa enllà, tenyint el calendari
d'una altra festa sense déus ni fat.
Una sang nova dins de venes noves.

És a la sang que demano uns ulls nous.

Terra de Mai, Maria Mercè Marçal

Pelegrinatge

2006-11-13T23:23:00.000+01:00
Cambra i jardí. He vist
fondre's la musa, desglaçar-se.
Transvestida d'amor travessar de nou les sales.
Trobar, cambra rere cambra -cíclic enyor- el desig que davalla.

L'encontre l'ha exposada al cant més llarg
i al camí més fosc per recórrer l'erm
on només hi fan de guia velles mudes de la serp

Si no fos per aquell que espera, cambra rere cambra,
la nova petjada que encengui aquesta terra de ningú
per poder tornar de nou a remirar-la (i a regalar-li nous vestits de pelegrina.)

Desglaç

2006-11-13T23:14:00.000+01:00
Jo que he escanyat la filla
obedient de Tu
i l'he enterrat, convulsa
encara, sota el glaç
no sé ofegar la fosca
ranera que es marida
dòcilment a la teva
enllà del mur. I ençà.
Ella parla per mi
sura damunt de l'aigua
immòbil el silenci
d'aquella que no sé si sóc.
Que el foc emporpri
l'hora muda i desclavi
llengua i camins. Que el dia
neixi, nu, del desglaç.

Perfect lovers

2006-11-13T20:03:00.000+01:00

Salutació cordial

2006-11-12T22:26:00.000+01:00
Benvingudes i benvinguts a un blog fortuït i atzarós.

He volgut felicitar la creació del blog de la Paula i m'han obligat a fer-me'n un jo també per tal de poder-li enviar un comentari (gajes de la dinàmica cibernètica). Aprofitant l'avinentesa he pensat que podria reinventar-me com a subjecte començant a publicar qui sap què, ni quan ni com en aquest espai virtual. I que sea-lo-que-sea!

Com que de moment no trobo cap principi que el defineixi ni cap línea, diguem-ne, editorial, deixaré que tot vagi adquirint el seu flux natural: l'ordre natural de les coses.

I potser també intento conquistar aquesta terra de ningú, pensant que en aquest blog puc abandonar per uns instants l'anonimat que molt sovint ens interpel·la...

Apa, salut i alegria (i una mica de poesia cada dia)!